No fue el mayor descuido en el debate continuo y fangoso del Salón de la Fama. Pero al igual que Barry Bonds y Roger Clemens ahora han caído de la boleta electoral, también lo ha hecho Sammy Sosa. Y, sin embargo, a nadie parece importarle.
Estrictamente hablando, Sosa debería haber sido un candado. 609 jonrones, 1,667 carreras impulsadas, un porcentaje de slugging de .534 en su carrera. Dos temporadas 30-30 y una temporada adicional 20-20 antes de que la velocidad ya no fuera un factor en su juego. Tres temporadas de 60 jonrones también, lo que nadie más ha hecho en la historia del juego.
Y, sin embargo, cuando recibes el clamor de “¡déjalos entrar a todos!” El nombre de Sosa no está allí, o si lo está, está en un tamaño de punto mucho más pequeño que el de Bonds o Clemens.
Sosa es visto como una caricatura. Un jugador medio que solo se convirtió en un titán del juego porque supuestamente estaba tomando sustancias no comprobadas. Eso es un poco injusto. A lo largo de los años 90, incluso antes de la temporada de 1998 que parece ser la zona cero de lo que MLB le dirá que todo está mal en el juego, Sosa era casi la única razón para ver a los Cachorros. Tuvo tres temporadas de 5.0 fWAR en ese lapso, y habría sumado una cuarta si no fuera por una lesión. Conectó más de 30 jonrones en cuatro de cinco temporadas antes de que las cosas se multiplicaran. Si bien los Cachorros fueron una experiencia malhumorada durante la mayor parte de ese tiempo, podías sintonizar todos los días y ver a Sosa hacer algo que te haría sentarte, si no sacarte del sofá.
Sosa también podría ser recordado por su rutina muda en el Congreso, donde solo hablaba a través de un intérprete, a pesar de que todos pasamos una década viéndolo hacer entrevistas y comerciales en inglés. No generó mucha simpatía.
Pero como muchos fanáticos, realmente no me importaba nada de eso en ese momento, si es que estaba al tanto. Todavía puedo ver al joven Sosa, aterrorizando las bases hasta el punto de amenazar con alcanzar a cualquier corredor delante de él. O ver qué tan lejos y qué tan fuerte podía lanzar la pelota desde el jardín derecho, sin importar si estaba en la base correcta o dentro del mismo código postal de cualquier base que eligiera. O balanceándose hasta el punto en que pensaste que su columna vertebral se rompería y rebotaría en el concreto en la calle cuando la pelota aterrizara allí. Era esta furia alegre y apenas controlada que era lo único que distinguía a los Cachorros del éter. Al menos hasta que llegó Kerry Wood, él mismo un tipo diferente de furia apenas controlada.